Dengarkan Mac Donald Dixon, baca “Blood Islands”
Pada awalnya tidak ada apa-apa,
tidak ada yang menjadi kata dan berbicara.
Biji Gliricidia menumbuhkan sayap, mengikuti angin
ke bebatuan gundul yang tertambat dalam darah ke dasar samudra.
Mereka dimulai dan diakhiri dengan huruf kapital,
berlabuh di batu setengah matang, dari Lucas Street, St. Georges,
Pangeran Wales, Roseau, Jeremie Street, Castries —
di mana pun pilihan berpadu dengan fakta.
Usianya masih muda, mereka mati dan bangkit dengan gaya,
terbakar seperti dupa di katedral yang panas.
Anakmu terbaring kaku di sudut jalan,
lilin menangis di setiap altar buatan sendiri
di ruang yang membingungkan ini pada Malam Arwah.
Sentuhlah hujan dan Anda tidak akan basah.
Jika batunya terlalu besar, itu bukanlah sebuah pulau
tidak peduli apakah Anda hidup atau mati di dalamnya.
Selalu ada uang yang bisa dihabiskan untuk perbaikan,
menunggu musim yang jarang berubah,
keras kepala seperti hukum dan ketertiban, matahari, atau hujan.
Matahari terbenam yang marah mengguncang kegelapan, memperlihatkan jahitan,
luka yang tidak pernah bersinar bahkan dalam cahaya berpendar.
Anak tanpa ayah tidak bisa mencintai
kebencian adalah satu-satunya lencana yang mereka tahu,
pemicu yang tidak masuk akal: tidak bisa menunggu mimpi buruk
tergeletak di batu nisan untuk berasumsi mereka masih hidup
sebelum bertindak.
Politisi cuci tangan, salahkan TV atas kekacauan ini
Salahkan gereja, salahkan pelaku pelecehan, salahkan semuanya.
Salahkan jiwa sebagai satu-satunya, tapi tolong, ampuni ghetto.
Barang-barang di kamar anakku yang kecil berserakan dengan barang-barang orang mati,
seperti akrobat, mereka berani melompat tinggi tanpa
kawat atau jaring. Lupakan soneta, panjang, baris, puisi ini
baunya sangat busuk dan tidak bisa menaruh makanan
di mulut mereka. Anak laki-laki telah meninggal dan lebih banyak lagi yang akan sia-sia
sebelum kata-kata yang tak tertulis mencoret-coret kehidupan mereka
menemukan metafora untuk menghidupkan kembali kedamaian mereka yang tersembunyi.
Di sini kami tidak membutuhkan bunga untuk berduka.
Tongkat kruk digitalisasi dalam bentuk gumpalan marah seperti tinju,
lupa tense, kalimat sederhana, waktu butuh waktu
untuk matang dengan mayat, berpakaian atau tidak berpakaian,
dengan, atau tanpa pakaian.
Kematian adalah bendera merah, hitam di tengahnya
di tiang mercusuar, petugas sinyal
ditampilkan dalam jurnal harapan yang hilang.
Kita tidak bisa lari, kita tidak bisa bersembunyi,
kereta bawah tanah ke tabung, pikiran ketika dipicu,
tidak bisa menunggu. Kematian mengikuti bayangannya
di seluruh dunia.
Bunyi lonceng Angelus, Millet mengupas matahari terbenam dari penerbangannya,
pendakian malam di atas pulau seukuran kota,
jurang adalah sungai, jalan raya setengah jalan tanpa
banyaknya anjing liar mereka.
Di sini, setiap sudut jalan menyediakan makanan bagi para pedagang asongan
pada minuman manis yang sama dan makanan keriting jagung.
Dari Morne di atas Castries, pada malam yang diterangi bulan,
laut hangat, aku mencari jalan yang kukenal sebelum beton
lantai empat yang tingginya menghalangi pandangan kami.
Lahan di nomor sembilan puluh sembilan jalan Saint Louis;
tali pusarku terkubur di sana di bawah
pohon sirsak dengan semua generasiku.
Selamanya hilang, aku tetap tak berwajah, takut
untuk menghadapi Sejarah, dia mungkin mengenali saya.
Tar, setelah seharian panas membengkak dalam bentuk gerimis
bulan purnama menerangi bayangan, awan bergerak maju.
Seluruh tujuh puluh tahunku telah berlalu,
tertuang dalam landasan ini,
takut dengan puisi yang masuk ke kamar tidur
tidak memahami bahwa cermin memantulkan apa yang dilihatnya.
Tidak pernah repot-repot menandai wajahnya,
entah dia datang atau pergi, sampai dia kembali
dengan bayi laki-laki yang meminjam wajahku.
Dari sisi kota yang salah, puisi ini tidak akan pernah
merasakan sinar matahari di rambutnya, tak pernah menyembuhkan lukanya
bernanah seperti anemon di tepi pelabuhan.
Pada kenyataannya, chancre bersifat alami
Epidemi ini akan menjangkiti seluruh gugus pulau ini…
Sangat berbeda, meskipun Anda memiliki satu dwiyèt,
rok dalam biru langit, dipangkas
dalam renda aquamarine; kita tetap berteman.
Begitu kuat; begitu lama mencintai kekasih yang sama, sampai
kamu naik pesawat dan berangkat ke New York
dan berjalan-jalan di ‘Six’ menuju Soundview.
Menghabiskan seluruh waktumu di OTB,
di Westchester Avenue, menunggu ‘Pick Six’
sebelum kamu pulang, kembali ke ghetto pulau kamu
berganti nama menjadi ‘Graveyard’ untuk memuaskan jurnalis lokal,
yang menulis tentang hal-hal yang tidak baik. Pagi menjelang,
anak-anak mengejek burung, terlalu dini untuk belajar alfabet
takdir, menjadikan cinta yang keras sebagai pelarian klinis.
Perang menyebar di seluruh pulau-pulau ini dalam kantong-kantong kecil
tanpa hati nurani di mana pun rumah-rumah kecil
bersandar satu sama lain: di Castries, sebuah sungai
berlari merah di bawah langit ungu mencari
biru kesukaannya.
Ganti topik; Saya mungkin juga menulis tentang
Columbus, tentang laut dan zigot
dia muncul di lunas Sancta Maria
kemudian diberkati oleh gereja agar berkembang biak
dengan penakluk dan bajak laut, bagaimana dengan jutaan orang?
berteriak ke laut: “Jangan biarkan kami kehilangan rumah!”
Tanpa kemudi, mencari cakrawala di tengah hutan lebat
Kabut Atlantik, mereka mendayung dengan tangan kosong berharap
untuk menemukan matahari terbenam lebih dekat ke daratan, jauh lebih dekat
daripada di rumah. Ingat Zong?
Pengampunan, bagaikan parang bermuka dua dan berpaku empat,
dipertajam di kedua sisi, akan melakukan apa yang diminta. Konflik
tidak memerlukan resolusi, tidak ada hukum yang perlu ditegakkan atau ditentang.
Setelah pertarungan mereka menyembunyikan mainan mereka
untuk mengantisipasi pengulangan. Yang lain
fajar semakin dekat, pagi ini masih sama
di Grenada, Saints, Antigua, Dominica—
Pulau, tidak peduli bahasanya.
Martinik, Guadeloupe, Haiti.
Kuba yang berbahasa Spanyol atau Saint Martin dari Belanda,
terjebak dalam bintil merah mereka sendiri, kotoran mereka sendiri.
Jurang, merah darah, racun ciptaan mereka sendiri,
tidak serasi, membengkak seperti sungai di musim hujan,
di kota besar mana pun, tidak ada lubang kepiting yang aman untuk bersembunyi.
Mereka merangkak, di atas batu pijakan, kano, pesawat terbang, perahu,
menyerbu pulau-pulau sambil memimpikan visa.
perjalanan gila terakhir mereka ke Babilonia dimana orang-orang mati
dari cinta demi cinta, ditelan oleh ketakutan abadi.
Bertahun-tahun kemudian—sebelum aku menyadarinya—mereka menemukanmu,
layu seperti buah prem di bilik telepon,
Suatu pagi musim semi di Harlem. Aku menunggu hujan
sepanjang tahun untuk menyiarkan berita Anda; tidak pernah datang.
Terpenjara oleh kehancuran pulau, muak dengan kekosongan,
tidak ada yang bergerak dalam meridianku meskipun
Aku berduka, menyesal, menunggu perubahan yang dijanjikan itu
melampaui musim (basah atau kering), namun tidak dapat membatalkan
masa lalu, meskipun melihat kembali untuk mencari penawarnya untuk menghentikannya
pembantaian yang terjadi tahun demi tahun
tidak harus berdasarkan tanggal, tetapi tetap saja muncul.
Yang muda, mereka menderita, mereka mati muda, tanpa peduli penyebabnya.
Klausul kehampaan ini bagi kita yang menunggu, menantang
logam dalam ikatan kami.
Harapan adalah batu tandus, (Barrels ò Beef),
di mana menit-menit tanpa harapan bernyanyi.
Jika Anda menyukai puisi ini dan ingin membantu lebih banyak penulis seperti ini menerbitkan karya mereka, mohon pertimbangkan untuk mendukung penulis dan seniman kami dengan menjadi anggota DI SINI.
